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Wie feierlich die Gegend schweigt!
Der Mond bescheint die alten Fichten,
Die, sehnsuchtsvoll zum Tod geneigt,
Den Zweig zurück zur Erde richten.

Frost! friere mir ins Herz hinein,
Tief in das heißbewegte, wilde!
Daß einmal Ruh mag drinnen sein,
Wie hier im nächtlichen Gefilde!

Wer treibt sich hier zu später Stunde?
Die Prinzesssin ist's, allein!
Sie ist in aller Munde,
Umhüllt vom kalten Winterschein.